Ritmus

© John Fan

... ao silêncio 
roubo o ritmo das palavras
que caladas 
dançam-me cabeça adentro.

Veias

© Jure Kravanja

nasço sangue
no verbo provocado
que teu 'rasto' deixa em mim,
oferecendo-me leito
em veias de palavras...

Pedra_das... XVII

© ruhollah kalantari

a insensibilidade faz-se colectiva

sempre que perante o descompasso da vida não se evita um luto antecipado.

Inóspito

© andrea lorenzetti

Já não te vibra na boca
o nome
que mãos diluídas 
deixaram pelo chão,
em sombras
de passos... partidos.

Pedra_das... XVI

© E. Westdijk

há - no meio da multidão - um vácuo

que se torna cárcere das palavras, eco de passos perdidos.

O Prisioneiro do Céu

Num regresso ao universo dos livros esquecidos e de autores malditos, Zafón leva-nos pela Barcelona franquista, num enredo de ficção que esbate fronteiras com a realidade duma Espanha sob a batuta da ditadura. Em O Prisioneiro do Céu, um livro abre-nos as páginas do passado dos protagonistas e arrasta-nos para as memórias dum cárcere político, narradas com tal pormenor e sentir que quase se julga impossível que o autor não o tenha vivido na pele. Num exímio e contínuo revelar de detalhes da vida espanhola do pós-guerra, a ‘história’ da vida dos Sempere é revelada. O Prisioneiro do Céu é um labirinto em que corremos pelos enigmas e tensão usados pelo autor na sua escrita, a qual transporta sempre tal dose de sentimento que todos os factos se nos afiguram verídicos. Mas Zafón, através da sagacidade de Fermín, usa também o humor condimentando a obra com um rasgo muito próximo da perfeição. A mim, esta mais recente publicação do escritor catalão, devolveu-me o entusiasmo de leitura experimentado com A Sombra do Vento. E ao chegar ao fim, fica a vontade de repegar nas duas obras que antecedem O Prisioneiro do Céu, para [re]organizar todos os detalhes duma teia em torno da família Sempre, do Cemitério dos Livros Esquecidos e do fascínio por uma Barcelona acinzentada por mistérios que nos prendem, arrepiam e emocionam.

Jurar-te

© Ben Goossens

jurar-te
o sonho consagrado
em que minhas mãos te esboçam o corpo
e nos teus lábios bebo a confissão ansiada 
de que acordar
não será o desfalecer desta fantasia
em que nos quero.

Pedra_das... XV

© Luis

basta que haja um céu a convidar-nos para voar

e nas nossas costas abriremos o silêncio.

Pedra-das... XIV

© Gundula Glueck

aquietam-se em silêncio

as manhãs que te acordam em cio

e o meu corpo é jeira

onde teus dedos semeiam desejo...

para quê as palavras

quando a vontade ultrapassa o tempo?

como se o corpo fosse uma língua por aprender...

© Bruno Bisang

como se o corpo fosse uma língua por aprender

e o fogo adormecesse na tradução da teia,

os dedos tecem o caminho das sílabas

que os lábios insistem provar noutra boca. 

enleado devoro o cheiro ébrio da nudez

descarnada pelas mãos peias em loucura;

chegas repetidamente com o nome da noite

trazendo o braseiro do leito no teu ventre. 

decifro o significado onde o prazer se confunde

no escuro e no lume do rio que me arrepia,

aí começa o sangue a inflamar essa língua

com que me ensinas o latejar dos corpos. 

como se o corpo fosse uma língua por aprender…

ou por navegar.