As primaveras não são eternas,
enruga-se-me a esperança
a cada noite abandonada,
em cada mão vazia que me deixas
adia-se uma vontade por preencher,
o horizonte distancia-se,
desenha-se errado o caminho
e regressar
é um tempo que a vida não conjuga
na cronologia dos dias.
Sem comentários:
Enviar um comentário