Os poetas partiram em férias,
as janelas cerraram
portadas
porque as ruas perderam as
cores,
as aves confessam-se em
voos
esquecidos de separar
pelas estações,
as paixões impacientam-se
na saliva
das bocas inocentes à
espera de dizer,
os rostos anteciparam a
seca
das lágrimas sem força
para correr,
os peitos curvam-se
resignados à ausência
de braços ávidos que os
chamem
e as horas deixaram de ser
corrigidas
pela fúria de pintar, de
sonho, o futuro…
Uma mulher cobriu o rosto
com um véu,
olhar velado no segredo expectante
da luz rosácea com que a
Primavera acorda as madrugadas,
ou da sinfonia melancólica
das folhas em tons outonais
com que os corações se
revêem nas palavras
escritas pelos poetas nos
ramos da vida.
1 comentário:
Os poetas sabem que o seu tempo é o Outono e o Inverno.
O verão é dos adolescentes com as suas hormonas incontroláveis, dos amantes sedentos, das geladarias e das crianças insuportavelmente caprichosas.
:-).
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